Semaneiro

Semaneiro

(Volmir Coelho)

Esta semana inteira

Me tocou a recolhida

Vem da invernada do posto

Zaina, gateada e tordilha

E uma tostada gaviona

De trompá e cruzá por riba

Depois de ta na mangueira

Meu povo vai se servindo

Entre assovios e risadas

Que quadro que eu acho lindo

Som de casco e de esporas

E os ovelheiros latindo

Esta semana inteira

Me tocou a recolhida

Por ter nascido no campo

Eu canto as coisas da lida

Que aprendi a respeitar

Desde guri já taludo

Campo mangueira e galpão

Este pra mim é meu mundo

Depois que todos encilham

Dá as ordens o capataz

Tem que juntá um rodeio

Das faiada pra dozar

E fazê uma reculuta

De uma que ficou pra trás

E assim vai passando o dia

Vem outro, outra missão

Repassar o rebanho inteiro

Cuidando da produção

Muda nova na mangueira

Só não muda a situação

No Tranco Que O Zaino Faz

No Tranco Que O Zaino Faz

(Gujo Teixeira, Rafael Teixeira Chiappetta, Everson Maré)

Eu ia ao trote, assobiando uma milonga aos pedaços,

Rédea frouxa no meu zaino, numa cruzada do passo,

Quando este pingo, no freio, gachou o toso por conta,

Que se eu não sou dos “ligeiro”, não saía na outra ponta.

Daí que se dá valor a um par de espora grongueira,

Que firmam bem no sovaco, entre o suor e a barrigueira,

Depois que pega não solta, igual meus cusco em rodeio,

Pena não terem mais fio que eu partia o zaino ao meio.

Foi querendo se estender onde o passo era mais raso,

Entre o barranco e a aguada, foi aí que criou caso,

Meu zaino é passarinheiro, mas eu sempre me cuidava,

Acho até que não gostou da marca que eu assobiava.

Perdi o entono mas não perdi o assovio,

Me fui, perdendo e juntando, que pena que ninguém viu,

Oigalê zaino maleva que se enfeiou por bravata,

Entre as pedras do lageado mal se formava nas patas.

Perdi o entono mas não perdi o assovio,

Em cada golpe que dava, ia roncando o vazio,

Mas quando a coisa se enfeia, um golpe curto se alonga

E o zaino “inté’ parecia que dançava esta milonga.

Levei o zaino assobiando, numa tremenda epopéia

E o tino desta milonga não me saía da idéia,

Neste combate chairado que se fazia em trovoada,

Se foi negando os carinhos pra esporas mal afiada.

Creio que agora meu zaino entende meu assobio,

Cruzou adiante do arroio e até as casa seguiu,

E eu fui juntando os pedaços desta milonga no más

Pra chegar com ela bem pronta, no tranco que o zaino faz.

Sinceridade

Sinceridade

(Rômulo Chaves, Everson Maré)

Porque afirmar opinião

...Quando o coração fala noutro sentido

Só sei que o sentimento

Na estrada do tempo anda meio escondido

Então lá dentro do peito

Se mostra com jeito a flor da verdade

E a alma acorda seu dia

No sol que irradia a sinceridade

Não basta ser falante

Ou sempre confiante pra ter boa imagem

Palavreado bonito ou a força dos gritos

Nem sempre é coragem

Há que entender pela vida

A exata medida da paz que é tão boa

Na sinceridade da luz que guia e conduz

Os rumos de uma pessoa

Quero sorrir com vontade

Chorar de saudade do jeito que for

Olho no olho ao falar pra poder enxergar

Na palavra o valor

Ser quando em silêncio

Naquilo que penso sincero comigo

Na consciência a leveza

Estampando a clareza nas coisas que digo

Assim vou mais além

Na jornada do bem que é sempre sincera

Não quero chegar ao fim

Perdido de mim numa alma tapera

Um homem mostra quem é

No rastro dos pés atitudes e gestos

Pois é sinal de grandeza

Escolher com certeza o justo e o certo

Sincero eu quero andar

Para encontrar o melhor dos caminhos

Meu coração vem dizer que amar e viver

Não se aprende sozinho

Enquanto o tempo me abraça

E a vida passa ao longo dos anos

Sigo buscando abrigo na força de amigos

Na gente que amo

Tropa Morta

Tropa Morta

(Volmir Coelho, João Bosco Ayala, Everson Maré)

Segue o corpo desta tropa

Findando a vida na estrada

O berro é o triste lamento

Indo ao fim da jornada

Peão e tropa um só destino

Findar no sal das charqueadas

Na ponta a “morte” chamando

Por conhecer o caminho

Num grito de venha...venha...

Pra o corpo que aos pouquinhos

A cada marcha encurta a vida aqui na culatra

Seguindo o rastro vai indo

Tropa morta pelo tempo

Conduzida ao matador

Somos iguais nesta estrada

Que o tempo fará o fiador...

Ficara somente o rastro

Desta tropa que passou

Até mesmo um mal costeado

Que duma ronda furou

Venho na “corda” berrando...

...e berrando se “quedou”.

Tropa morta no caminho

Segue lenta ao destino

Sem saber pra onde vai

Tropeiro e tropa um só rumo

De ir sem voltar jamais...

De Vento E Garoa

De Vento E Garoa

(Christian Davesac, Ricardo Rosa)

Um poncho negro no arreio, carregador de distâncias,

E o vento carda fragrâncias de terra e lombo suado,

Num passo firme o gateado da marca antiga do avô,

Que o Rio Grande enfrenou na várzea pechando bois,

Silhueta que o tempo pôs quando a noite se atorou!

Boiada ponta de tropa, pesada de sobre-ano,

Tranqueia solta de mano seguindo o passo das pedras

O campo verde apodera, põe graxa na capadura,

É a primavera que apura pro rumo do saladeiro,

Estilo guapo fronteiro, desde guri se assegura!

Tem cara negra mochado e baios de cola branca

Cruza da marca da estância lá da costa da lagoa

Bem mansa chega a garoa desato o poncho da mala

Ainda longe das casas, refuga um pampa brasino,

Meu pampa é cerno e abrigo pajando de cola atada!

Pito um crioulo de rolo, com palha seca de milho,

Depois aperto o lombilho no olho da tarde cheia,

Um cusco guapo se achega, me dá uma mão no rodeio,

Cuidando a tropa se veio, sem olvidar da culatra,

Sacode a cola de prata este picaço ovelheiro!

A tropa encordoa mansa pros lados do parador,

Chega do posto o olor dum borreguito nas brasas,

O gateado enxerga as casas, tapeio bem o chapéu,

Desaba o tempo do céu, afrouxo boca de espora,

O tempo não se apavora, e nunca nega o sovéu!

Na porteira da invernada saudade é cerne de lei,

Sossego léguas que andei de tropa no corredor,

Um truco me canta flor, campeando estrada e galpão,

Nas cordas do violão uma canção já ressonga,

Batendo vento e garoa de mate gordo na mão!

Um poncho negro no arreio, carregador de distâncias...

A Estrela Torta Da Espora

A Estrela Torta Da Espora

(Gujo Teixeira, Everson Maré)

A estrela torta da espora, boca da noite desceu cadente

Metendo os dente, contra as costelas do colorado

Fechou o céu, escureceu, e eu firmei meu posto

A contragosto, que eu vinha lindo, de chapéu tapeado.

Quem que mandou, querer por conta desencilhar

Sem me deixar, nem apeiar, ou descer ligeiro

Foi resolver, mais outra vez, arrastar minhas garras

Agora por farra, vai me levar, que eu sou caborteiro.

Meu colorado as vez parece que esquece a doma

Quando se assoma com a alma ruim dos potro veiaco

Um dia desses, me errando coice, se estendeu pra fora

Me entortou a espora do pé direito e arrancou um taco.

Agora eu vinha, num tranco estradeiro de bota nova

Primeira sova, couro de capincho, cosa bem feita

E o colorado mudou o trancão, e agachou o toso

E por baldoso, me entortou de novo a espora direita.

Mais hoje a história, por bem ou mal, já foi diferente

Firmei os dente, uns sete ou oito, dos que restaram

Contra a barrigueira e couro grosso do colorado

E de chapéu tapeado, abanei o pala pros que olharam.

Mais aí que a sorte de quem se estriva, vai água abaixo

Foi-se o barbicacho, e o chapéu tapeado boleou pro chão...

E o colorado ainda pisa a copa do meu aba larga

Daí sim fiz carga, e entortei a outra, firmando o garrão.

De Alma Campo e Silêncio

De Alma, Campo e Silêncio
(Fernando Soares, Juliano Gomes, Everson Maré)

Noite de campo que vejo numa lembrança de outrora
Beira de um fogo que acalma, triste cambona que chora
Alma povoada em silêncio deste meu rancho fronteiro
Mateando alguma saudade costeando o sono da espora

Vento que geme na quincha feito um basto na estrada
Resmunga o som de tesoura do picumã amorenada
Quem sabe traga de arrasto alguma manga pras casa
E um cheiro bruto de terra pra invadir a madrugada

Noite que chora pro campo tocando a tropa na sanga
Batiza os lábios da china num galho flôr de pitanga
Somente o sonho que cresce num distanciar de povoeiro
Que parte junto com a aguada pra alguém que vive de changa

E a primavera se estende com olhos claros pra lida
Bolear a perna na estância, este é meu rumo na vida
Solito eu cruzo as horas num camperear de invernada
De rédea firme por diante com alguma mágoa contida